mardi 22 janvier 2013

Nuit Dangereuse De l'Ecriture (26.01.13)

Voici, mesdames et messieurs, mes trois œuvres d'art pondues à grande sueur - et avec l'aide de quelques verres de vin blanc -  lors de la NDDLE de ce janvier. Oui, seulement trois, car j'en ai eu marre vers genre une heure du mat' et chuis allé picoler à l'annif de mon frère à la place. FAITES-MOI UN PROCÈS.
Textes produits entre 30 et 45 minutes, avec un thème (souvent à la con). Enjoy.

"Mégalopole"




                Le vent me fouettait le visage tel la douce biffle d’un amant, mais en plus froid quand même. Les oiseaux volaient difficilement aux travers des incessantes rafales de mistral, du moins les piafs qui avaient été trop cons pour ne pas rester au nid à faire l’amour pour se tenir chaud. Enfin, j’veux dire, y’a des bases quoi. Quand tu peux rester tranquille chez toi à baiser, tu le fais et tu fermes ta grosse bouche à pipes. Je me rappelle m’être demandé fugacement si deux pigeons qui baisaient ensemble pouvait être considéré comme de la zoophilie. Parce que, techniquement, tu t’enfiles un animal quoi. Mais si tu es toi-même un animal… Cruel dilemme. Peut-être Freud aurait pu m’aider sur ce coup-là. Ce mec adorait le cul, de son vivant. Dommage qu’il n’avait pas accès à internet et aux magazines Playboy, il se serait sûrement noyé dans son propre foutre et on l’aurait retrouvé mort dans sa chambre, décédé de la meilleure façon imaginable. Celle de l’onanisme, je veux dire par là.
                À l’époque, je n’aurais pas cru une seconde me retrouver à cet endroit, à cet instant. Cela paraissait comme tout droit sorti d’un rêve d’adolescente pré-pubère – et encore. Gode Zhiilla, Mégalopole incontestée du saint empire Poppersien, capitale des plaisirs de la chair, tous autant qu’ils soient. De nos jours littéralement capitale de l’empire, mais à l’époque ce n’était pas la cas. Je ne me souciait guerre des conneries de la politique, pas plus qu’aujourd’hui. J’avais rendez-vous avec lui, et c’était tout ce qui m’importait. Même le regard calculateur des centaines de passants que je croisait sur le bas-côté, ces figures sans nom qui lorgnaient sans vergogne sur ma tenue s&m en cuir de léopard importé d’un quelconque pays africain de mes deux ; ces regards lubriques glissaient sur moi comme le foutre glisse sur la peau d’une esclave sexuel huilé de pieds en cap.
                Je parvint enfin, des myriades de papillons célibataires grouillant dans les tréfonds de mon estomac - et de mon rectum -, au lieu qu’il m’avait décrit dans sa lettre d’amour. Cette lettre, au doux parfum de rose et de vieux sperme, je la serra dans ma main alors que je toquai à la porte de la petite maison ordinairement décorée, coincée entre deux immenses immeubles comme une verge pouvait être coincée entre les deux fesses musclées d’un autre homme du même penchant sexuel.
                « Lyco », murmurai-je pour moi-même. Je tremblais, je  frissonnais de plaisir anticipé. Je sentais déjà mon anus être ravagé sans merci par son pénis en feu ; ma bouche emplie à en étouffer de son membre enflé par l’excitation. La porte s’ouvrit promptement, et mon visage s’enflamma de plus belle. À moi – à nous – les joies du sexe.

 "Phosphore"




                Le prêtre s’avançait sur le tapis de soie blanche, sa longue cape d’or glissant parmi les pétales et les milliers de grains de riz jetés par pleines poignées des mains du peuple qui s’entassait sans ménagement ni ordre derrière les cordons. La procession était partie voici quelques dizaines de minutes de la cathédrale, avec à sa tête de Cardinal de Sylve, portant dans ses mains ridées mais non moins fermes le Calice de Solie. Les autres prêtres fermaient la marche derrière lui, six vieux bonhommes en trois rangées exactes qui n’avaient rien à envier à celles de l’Armée Impériale. Leurs visages étaient la formalité incarnée, presque sévère, mais avec une certaine aura de sacré que nul ne pouvait ignorer, même ceux qui n’étaient pas venu ici en suivant leur foi.

                Coviel était un de ceux-là. Mercenaire à la dérive, originaire d’un des pays sauvages et sans loi de l’Est, il n’avait que faire des dieux et des déesses de cette partie du monde. Seuls les faibles et les désespérés s’en remettaient à une puissance supérieure pour les sortir du pétrin. Lui ne comptait que sur l’acier et la ruse, et c’était grâce à ces deux atouts qu’il avait vécu si longtemps. N’empêche, cette sorte de fête religieuse avait quelque chose de captivant, comme si les divinités, là-bas tout en haut derrière les étoiles, regardaient avec attention ce petit groupe de vieillards qui posaient un pied après l’autre comme si leur vie même en dépendait.

                Le Cardinal s’était enfin arrêté devant la première des marches d’un espèce d’autel, entouré de colonnes blanches criblées d’éclats de flèches. Soudain, la foule se tut, la brouhaha s’éteignant à une vitesse que seule la religion pouvait invoquer. Les cloches de la ville retentirent alors à l’unisson, emplissant le silence de leurs gongs à en faire trembler le sol. Les prêtres derrière le Cardinal s’agenouillèrent d’un même mouvement, et ce dernier gravit les marches devant lui à une lenteur exaspérante. Au centre du petit carré de pierre trônait un brasero, à peu près de taille humaine, tout de métal et de pierres précieuses. Chose curieuse, à ce qu’en apercevait Coviel, ce brasero ne contenait pas de charbon de bois ni d’huile, mais d’une sorte de fine poudre blanche pareille à de la farine. Du phosphore, s’exclama-t-il intérieurement, après avoir cherché dans ses souvenirs où il avait déjà rencontré pareille poudre. Au sein d’un quelconque champ de bataille, pensait-il. Alors utilisée comme explosif ravageur.

                Le vieil homme sortit mollement une main de sa robe, qui tenait une petite boite en fer que Coviel devina contenir une braise conservée dans du sable.


"Squame"

Cylo se promenait dans la forêt de Malepied, un  charmant petit coin de verdure aux confins du saint empire germanique qui en fait n’appartenait pas aux germains mais à un peuple d’origine sud-asiatique dont toutes les archives perdurent la trace après le passage inopiné des grands dragons cracheurs de pus. Hors donc, Cylo, bûcheron de son métier, avançait en plaçant un pied après l’autre – comme le font les gens normaux pour marcher, à part les gens magiques qui lévitent mais ça c’est carrément trop de la triche quoi, merde – sur le petit et ma foi assez mignon sentier de terre battue. Battue par qui, il n’en avait pas la moindre foutue idée, mais puisqu’elle ne paraissait pas souffrir outre mesure, il décida que cela en revenait aux dieux et à personne d’autre. Car Cylo était un homme simple, sans histoire, sans beaucoup d’amis – à part Bernie l’ours unijambiste, mais il ne comptait pas vraiment – et sans aucun talent particulier, sauf peut-être celui de faire du bon café mais comme il vivait seul et ne recevait personne dans sa modeste chaumière de 5 mètres carré, seul lui savait toute l’étendue de son talent. Car, il faut bien l’avoir, c’était un putain de bon café de la race de sa grand-mère. Mais nous nous égarons.

Donc, Cylo arpentait ce sentier bordé de petites fleurettes toutes mignonnes – des rouges, des jaunes, des bleues et des moins bleues mais pas trop –, sifflotant en sourdine la mélodie d’une chanson plus que grivoise – il en avait d’ailleurs le pénis tout dur rien qu’à y penser – qu’il avait entendu quelques jours plus tôt tout en buvant un petit pichet de vin à son auberge favorite. Celle au bout de la rue Matisme, avec l’enceigne en forme de verge tendue jusqu’aux cieux. Des petits animaux de la forêt gambadaient ici et là, ignorants des problèmes du monde hors de celui de leurs grands arbres majestueux, savourant la vie en la croquant à pleine dents, comme un homosexuel croquerait dans un objet de forme phallique après avoir absorbé une quantité acceptable d’alcool sous toutes ses formes. Cylo les enviait, d’une certaine façon. Pas les homosexuels, hein, les animaux. Ces petits enculés n’avaient pas à porter une bordel de hache de soixante-douze tonnes rien que pour couper des bordels de cul d’arbres à la con dans le seul but de le revendre à des bordels de villageois crottés, dont il était sûr qu’au moins la moitié s’en servait pour s’adonner aux plaisirs de la chair comme seuls les putains de paysans des parties les plus reculées du saint empire sud-asiatique savaient le faire.

  Il n’avait pas envie d’aller couper du bois, Cylo. Non non non. Il aurait donné sa couille gauche à un funambule séropositif pour pouvoir rester ne serait-ce qu’une saloperie de journée bien au chaud sans sa chaumière, à boire un bon pinard et à se pougner allègrement la nouille devant les fameux almanachs pornos du père Salasse. Mais non, il était obligé de se coltiner sa putain de hache à travers cette maudite forêt remplie de piafs qui ne savait pas fermer leur gueule plus de cinq minutes, éventrer des arbres de la circonférence de trois fois son membre phallique – et encore – puis les ramener avec lui au retour. 
Non, ce n’était pas la vie dont il avait rêvé quand il était gamin. Cylo se voyait garde de sa majesté, avec un super uniforme tout de soie et d’argent pour draguer la femelle facile, et où son seul devoir aurait été de ne rien branler devant une quelconque porte sans importance stratégique. Ou alors il aurait bien aimé devenir un de ces valeureux Chasseurs de Fées, ces mecs supers classes et balaises qui passaient leur vie à parcourir le monde – même au-delà des terres de l’empire – à la recherche des fées, ces rejetons de l’enfer qui donnaient des cauchemars aux petits chiards pas sages. Enfin, leur donner la chasse… Disons plutôt qu’ils leurs couraient après sur quelques mètres et les embrochaient avec leurs putain de longes lances jusqu’à se couvrir de sang vert et poisseux des pieds à la tête. Ouais, il aurait bien aimé faire ça. C’était au moins plus classe que de couper des gros bouts de bois dans une forêt dont tout le monde se foutait, lui y compris.

Et soudain, alors que Cylo repérait à peine un bon gros arbre bien mûr à la coupe et qui lui rapporterait à coup sûr un bon gros paquet de pognon dans la pogne, quelque chose qui ressemblait étonnamment au con de chat de la mère Curochrome, mais avec de grosses ailes moches et plus noir qu’un rectum une nuit sans lune, s’approcha de lui à tire d’ailes tout en poussant des sortes de miaulements à la mords moi le nœud qui lui donnèrent d’ores et déjà la forte envie de lui présenter son amie la hache d’une façon assez sanglante. C’était pas exactement le moment de lui faire chier, à Cylo. Oh que non.

                « Attendez, maître Clito ! » s’écria alors l’étrange créature, d’une voix passablement humaine et avec un accent assez prononcé des pays frontaliers de la frontière du nord. Elle n’était vraisemblablement pas du coin, l’affreuse bestiole. « Attendez ! Je ne vous veux aucun mal ! Je suis un être d’amour et de bonté et je distribue les câlins au sein de ces charmants bois !

                – Mon nom c’est Cylo, saloperie de putain de bestiole de mes deux, et comment tu connais mon putain de nom, d’abord ? On se connaît ? On a déjà couché ensemble ? Je m’en souviendrai quand même, par les poils pubiens de la sainte impératrice !
                – Mais enfin, vénérable Clio, les prophéties ! Les tablettes ! Vous êtes celui choisi par les grands Sages de la sainte crème réparatrice ! Vous êtes celui qui ramènera la paix parmi le peuple Épidermique, celui qui vaincra par la seule force de sa verge contre les maléfiques Démons-Squames qui réduisent les miens à l’esclavage sexuel !
 

lundi 19 mars 2012

Fragments de Mondes : Sanguis Imperium


            […] Kaloë Meloko. Elle avait de magnifiques cheveux lisses, fins comme la caresse d’un amant, roses comme la plus belle de ces fleurs. L’on aurait dit le plus diaphane des tissus, filé par le plus sacré des vers à soie de ce défunt Empire ; tissé par le plus honorable des couturiers de sa Capitale. Les louanges ne finissaient pas pour louer son charme incontestable.
            Que diable faisait un tel ange tombé des cieux dans l’Avant-garde des Valkyries, cela était le plus grand mystère lié à sa légende. À la voir, un observateur ignorant de ses faits d’arme ne la croirait pas militaire. Elle paraissait bien trop fragile, bien trop paisible pour cela. Une geisha sans doute, une fille de Seigneur, ou même prêtresse de Latiro. Tout sauf l’incarnation de la mort. Cette jeune femme suscitait l’admiration et le respect de ses pairs. Ainsi que leur crainte. Non pas par sa beauté presque irréelle, ses manières graciles ou encore sa voix musicale.
            Mais par son habileté au combat ; la facilité qu’était la sienne à faucher ses ennemis sans la moindre hésitation, sans l’ombre d’un remord. Oui, elle maniait l’épée comme personne. Bien mieux que les vétérans endurcis. La longue et massive lame d’acier des Valkyries, aussi grande qu’elle, semblait être bien trop lourde pour ses bras fins. L’illusion s’effritait sur le champ de bataille, ce qui faisait la perte de beaucoup d’âmes arrogantes.  Première à charger, dernière à rentrer, autour d’elle se rependait la mort de ses adversaires dans un orage de métal. Kaloë dansait, et les corps tombaient, en même temps que l’espoir.
            Née pour tuer. Admirée et crainte. Un démon vengeur dans un corps de nymphe enchanteresse. De son vivant, on l’appelait l’Ange Cramoisi. Car lorsqu’elle revenait des combats livrés au nom de son Impératrice, son épée sanglée dans le dos, ses cheveux de soie se teintaient de rouge.
            Rouge sang.

jeudi 15 mars 2012

Fragments de Mondes : Hégémonia


Hégémonia

            Première entrée. Décembre 6112 , Frontière Astrale. Dix mois après l’invasion.

            Ils vinrent en masse. Les Démons nous débordèrent. Nous n’avions pas l’ombre d’une chance. Ils déchiquetèrent nos maigres défenses, vague de chaos emportant tout sur son passage funèbre. Les quelques heureux survivants décampèrent sans demander leur reste.
            Je fus un de ces miraculés. Je me demande encore si c’est une bonne chose.  Un pauvre hère à la dérive, condamné à errer de ville en ville. À survivre. Ignorant de ce que le lendemain lui réserve. Le peuple ne me montra guère de charité. La décadence de ce monde, de cette galaxie, les a rendus cruels autant qu’indifférents à ce qu’il se passe au-delà de leurs cocons de confort, loin de leurs vies parfaites. Ils ne sont pas exactement l’incarnation de la charité.
            Il faut dire aussi que je n’avais pas fait beaucoup d’effort quant à mon apparence. Trop occupé à ne pas mourir.  Uniforme déchiré, cheveux gras en bataille, pansements sales… Et l’odeur, surtout. L’hygiène est quelque chose de préoccupant quand on ne dispose pas de quoi filtrer l’eau. Qui se baignerait dans un de ces fleuves souillés par notre pollution depuis aussi longtemps que l’on s’en souvienne ? Pas moi, en tous cas. Et puis, qui diable déciderait de porter secours à un militaire ? Les militaires sont démodés, tombés en désuétude. Du moins ils l’étaient, dans un monde dénué de guerre. Guerre censément perdue dès le début, avant même qu’elle ne soit déclarée.
            Et pourtant me revoilà à la Frontière, à déballer mon équipement en prenant mon petit déjeuner, en compagnie de mes frères déserteurs. Car j’ai fait une découverte, voyez-vous. Une trouvaille importante, décisive, parmi les décombres de ce que fut jadis notre glorieuse capitale. Et qui pourrait très bien changer le cours de l’histoire, pour le meilleur ou pour le pire. J’ai un plan. Il peut sans doute paraître insensé à certains, mais personne n’a de meilleure idée.  Nous sommes tous désespérés, éreintés par de longs mois d’ordalie. Et nous n’avons pas le choix.
            Est-ce la promesse du renouveau de notre civilisation, ou bien allons nous tous nous détruire, démons compris, ici et maintenant ? Nous ne sommes qu’une petite bande de soldats désordonnés à présent. Le plus haut gradé n’est qu’un jeune sergent sans expérience, malgré sa fougue et son courage. Nos réserves sont maigres, nos nerfs à fleur de peau. La peur ronge peu à peu nos esprits affaiblis.
            Mais la providence est avec nous. Je le sais. Je le sens. J’ai confiance en l’avenir. C’est la seule chose qui nous reste : l’espoir.
            Les autres m’appellent. Je dois poser ma plume et croiser les doigts. Oui, il est temps.
            Temps de jouer avec la mort.

mercredi 14 mars 2012

Sucres d'orge


Haine

Je n’aime pas la nuit,
Car en elle je suis né.

Je méprise l’obscur,
Car il m’a enfermé.

Je déteste les ténèbres,
Car elles m’ont tout arraché.

J’exècre ma forme et celle des autres,
Car je suis une monstruosité.

J’abomine la vie et aussi la mort,
Car elles m’ont abandonné.

J’abhorre ce monde et encore plus ses habitants,
Car ils m’ont oublié.

Je ne cesserai jamais d’haïr la lumière,
Car je ne peux qu’en rêver.


Mort et entrelacs

Un pot d’encre qui se renverse,
D’un enfant innocent le sang se verse.
Des mois de travail gâchés,
Dix autres personnes sont tuées.
Il va falloir tout reprendre du début,
Une guerre éclate dans la rue.
Elle se lève vers l’origine du vacarme,
Par la fenêtre, elle voit le monde en flammes.